Mein Stift tastet sich über das grobe Papier und bringt skizzenhaft die knorrige Treibholzwurzel, die ich mir als Objekt ausgesucht habe, in die Zweidimensionalität. Mehr als zehn Jahre lang habe ich das Holzkästchen mit…
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Kleine Wasser ändern die Betonung. Zärtlichkeiten, ungenau, greifen nach der Erde aus dem Raum. Wege gehen weit ins Land und zeigen’s. Unvermutet siehst du seines Steigens Ausdruck in dem leeren Baum. Aus „Vorfrühling“ von R. M. Rilke…
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Wochenlang hatte es nicht geregnet. Schatten, Konturen, die Abgründe und Höhen der Landschaft zerschmolzen zu einem wie aus Lehm gebrannten Abbild eines uralten Gedankens. Keine Farbe wagte es, den sandigen Frieden zu durchbrechen, den…
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Es war einer der ersten, besonders kalten Oktobertage, als mich ein sonderbares Geräusch von der Arbeit aufblicken ließ. Ich öffnete schließlich das Fenster und lauschte hinaus. Das unverkennbare V-förmige Band, das sich weit über…